Jag monterade den jätte mässingsnyckeln i dörrlåset, vridde det och var livrädd att höra att det klickade öppet. Det här var inte mitt hotellrum, och jag visste inte vad som väntade på mig. Jag visste bara att det inte var något bra.
tommy wiseau kom katastrofartisten
Mitt liv hade tagit en konstig vändning den senaste dagen, och jag bodde inne i en skräckfilm på Timberline Hotel, det ikoniska hotellet som fungerade som utomhusmiljö för Den lysande och värd för det skräckcentrerade Overlook Film Festival . Liksom alla gamla hotell har det sin andel av spökhistorier och vi hade i huvudsak varit snöade dagen innan. Det var så mycket snö att det kom till fönstret i mitt rum på andra våningen. I går kväll skrik ekade genom korridorerna. De kunde ha varit berusade festar eller något mycket värre.
Och nu, här var jag och deltog i Mörkläggning , en upplevelse som har kallats det läskigaste 'spökhuset' genom tiderna. Det här var den absolut sista platsen jag skulle gå runt och komma in i konstiga sovrum. Jag tvekade en stund och hörde vad som lät statiskt från en radio och spände öronen i hopp om att få en antydan om vad som annars kan vara i rummet. Nej, inget bra skulle komma av detta.
Jag tog ett djupt andetag och drog in.
Det är precis som bilder i en bok
Jag var oerhört upphetsad när tillfället kom att kolla in Overlook Film Festival för / Film, men jag ville verkligen inte göra deras exklusiva Blackout-upplevelse. Den uppslukande skräckupplevelsen har pågått i flera år i New York City (där jag bor), men jag hade lyckats undvika det och trodde att jag inte visste om jag kunde lita på mig själv i sådana situationer. Du går ökänt genom Blackout genom din ensamma, men först efter att du undertecknat ett undantag som i princip frigör artisterna från din alltför tidiga död. Det är det enda hemsökta huset jag känner till som har ett säkert ord.
Detta är minst sagt en extrem upplevelse, och jag kände att jag var för kyckling för att prova det, så roligt som det kan tyckas. Se, jag är känd bland mina vänner som en skräckkille. Jag brukade köra en skräckwebbplats och vara värdvisningar av klassiska filmer till intet ont anande barpatroner. Jag har sett hundratals av dem från hela världen, så många att det är sällsynt att en film kommer att skrämma mig längre. Ett videospel eller en virtuell verklighetsupplevelse gör nästan alltid ett bättre jobb med att få mig i rätt inställning, så jag visste att Blackout, som är närmast att leva i en skräckfilm som jag (förhoppningsvis) någonsin skulle få, skulle vara mycket att ta. Vara en livslång skräckfan är bra tills du inser att det också betyder att du vet att det finns många fler sätt att tortera och mörda.
När upplevelsen nästan omedelbart sålde ut till badgeinnehavare andades jag en lättnad. Jag hade en ursäkt att inte göra det! Och sedan fick jag veta att det fanns specialbiljetter till press. Jag slukade, registrerade mig och fick det här kryptiska e-postmeddelandet efteråt:
Jag ljuger inte - jag var på språng hela morgonen. I slumpmässiga ögonblick skulle jag komma ihåg vad som skulle komma och en kyla skulle gripa mig. Vilken typ av skräck kommer? Var detta en spökhistoria? Tortyrporr? Något värre?
Jag fortsatte att säga till mig själv att ta ihop det. Kristen man, du har publicerat artiklar i Fango! Men då skulle jag föreställa mig någon annan ny skräck och oroa mig igen. Jag var tvungen att ange ett nödnummer och gav dem min fru information ... och sedan varnade jag om vad som skulle komma bara om hon skulle bli inblandad på något sätt. Skulle de ringa henne och säga något galen? Vem vet! Hon trodde att jag var nötter och hennes oro för det hela hjälpte inte min egen.
Gud, jag skulle ge något för en drink
Jag gick till baren precis när de sa att jag skulle vara där. Inte tidigare. Inte senare. En man satt i en monter i närheten av en skrynklig vit kostym och bar en svart anteckningsbok.
Han gav mig ett undantag att underteckna och ett säkerhetsord som skulle stoppa upplevelsen när som helst jag tyckte inte om det (helt enkelt 'Säkerhet') och vi var iväg. Han lade ett par billiga vita hörlurar på mitt huvud och jag försökte lyssna på rösten som talade till mig från dem ... men det var svårt. Vi var trots allt mitt i en offentlig bar. Och sedan började den här mannen, denna främling, hålla mina händer och pressa ihop våra huvuden. Han nådde en smutsig hand i fickan och drog ut något - olja, visar det sig - och började gnugga den på var och en av mina händer. Sedan började han gnugga den i min hals, medan vi satt med huvudet pressat ihop. Det var roligt: medan jag inte riktigt brydde mig om att en främling rörde på mig, gjorde min sociala ångest det så att jag inte heller kunde låta bli att märka att regelbundna lånare från baren kom för att sitta i närheten, tydligt förvirrade av vad deras grannar var uppe till. Detta var ett fantastiskt sätt att starta saker, tänkte jag, ett bra sätt att göra mig orolig även i ett ljust, offentligt utrymme.
Sedan började han kväva mig. Bara lite, men tillräckligt för att ge mig paus. Mannen blev mer och mer intensiv och sedan sköt han plötsligt ett klumpigt kuvert i mina händer och rippade hörlurarna från mina öron och sa att jag skulle röra mig ut ur baren snabbt och följa instruktionerna inuti.
Jag sprang iväg utan att pausa och kolla in reaktionerna från människorna omkring mig och slet upp kuvertet.
Holy shit, det här blev intensivt, tänkte jag och visste mindre än Jon Snow. Mitt hjärta, som redan bankade som galet, började hamra. Varför ett hotellrum?
Wendy, jag är hemma
När jag stod framför den olåsta dörren undrade jag om jag skulle bli stött på omedelbart.
Skulle det vara mördare? Till och med ett monster? Skulle jag på något sätt vara skurken? Skulle jag förväntas göra något som gjorde mig obekväm? Lite visste jag ...
Inuti var det mörkt och dimmigt, som om någon hade lämnat en luftfuktare högt. Två lampor på vardera sidan om sängen var den enda ljuskällan inifrån, och statiskt bländade från en radio på nattduksbordet. Alla fönster var svarta och medan jag inte kunde se någon i närheten märkte jag en stängd garderob till vänster och antog att något händer i badrummet. Det finns alltid.
Jag kröp in och förväntade mig att någon eller något skulle springa ut mot mig och följde instruktionerna som skrivna. Jag tog av mig skorna och strumporna och lämnade dem vid sängens fot, placerade nyckeln på nattduksbordet och släckte ett ljus. Jag började dra tillbaka sängkläderna innan jag stängde av den sista belysningskällan så att jag kunde hoppa in som ett rädd barn i hopp om att bli skyddad av hans filt.
Det gjorde jag och uppskattade hur mörkt rummet blev när radion plötsligt tystnade. Blackout, verkligen. Jag försökte lugna mig själv, men det är svårt när du lägger dig i en säng, med vetskap om det något kommer, men inte exakt vad.
Den knarriga gamla Timberline-lodgen hjälpte inte upplevelsen här, eftersom jag hörde vad som kom nästa. En person från garderoben, en annan från badrummet. De var klädda i svart. De gick över och stod vid vardera sidan om min säng.
De är bara skådespelare, sa jag till mig själv. Det finns ingen fara här.
De klättrade i sängen med mig och började snuggla. Jag är inte en liten kille men en av dem var stor och andades tungt i mitt öra. Andningen blev tyngre och tyngre, och sedan kastade de lakan av mig och kastade en kudde över mitt huvud. Jag undrade kort om de skulle höra mig skrika ”Säkerhet!” genom det innan de tog av det och drog mig ut ur sängen.
galaxens väktare möter hämnare
De blandade mig till badrummet, som hade ett svagt rött ljus som strömmade ut från det, täckte mina ögon och sköt mig in i ett hörn av badrummet.
'Säg inte ett ord förrän hon frågar dig.' en av killarna morrade åt mig. Och de gick.
Knulla.
